ALPENSAGEN

UND SENNENGESCHICHTEN AUS DER SCHWEIZ

NACHERZÄHLT VON C. ENGLERT-FAYE

BUCHCLUB EX LIBRIS ZURICH

SCHOCH, SCHOCH, D'ALTSCHMIDJA SPINNT NOCH!

Im Aletschtal, nah am Gletscher, wohnte einst in einer altersschwarzen Holzhütte eine fromme alte Witwe, die Altschmidja geheißen. Allemal, wenn sie in den langen Winternächten bei einem Nachtlämpchen an ihrem Rocken saß und emsig spann, so betete sie unablässig für die Verstorbenen, deren arme Seelen in den Eisschründen des Gletschers wohnen mußten. Sie ließ die Hauspforte unverschlossen, damit die Toten in ihr niederes eingeheiztes Stüblein an die Wärme kommen könnten, doch immer erst, wenn sie selber zu Bette gegangen war. Dann öffnete sie ein Fenster und rief leise hinaus: «Jetzt kommt, aber tut mir nichts zu leide!» Und immer ließ sie ein Stümpchen Licht brennen. Kaum lag sie im Bette, ging, wie von einem eisigen Windzug, leise die äußere Türe auf, dann die Stubentür. Zahllose Tritte trippelten und trappelten, schlürften und schleiften, kaum hörbar, herein, als wenn viel Volk sich in die Stube an den warmen Ofen drängte. Gegen Beteläuten verzog die unsichtbare Schar mit dem gleichen leichten Geräusche wieder zur Türe hinaus.

Eines Abends aber blieb die gute Frau länger auf als gewöhnlich, so eifrig spann und sann sie. Draußen aber war es eisig kalt. Aufs Mal rief es deutlich vernehmbar vor dem Fenster: «Schoch, schoch, d'Altschmidja spinnt noch!» «Weiß wohl, weiß wohl», erwiderte sie, «ich will nur eben noch dieses Löcklein Werg ab der Kunkel spinnen.» Aber unlang rief es draußen wieder: «Schoch, schoch, d'Altschmidja spinnt noch!» Da ward die gute Frau schier ein wenig unwirsch und rief zurück: «Wenn ihr's nicht erleiden könnt, bis ich fertig bin, so kommt halt in Gottesnamen herein!» Sie vergaß aber hinzuzufügen: «Aber tut mir nichts zu leide!» Und schon fuhr die Haustüre wie von einem starken Windstoß auf, und

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die Tritte und Schritte der unsichtbaren Abendsitzer wollten kein Ende nehmen, und es war wie ein unaufhörliches Wogen und Rauschen hin und her in dem engen Raum. Ihr aber wurde aufs Mal so angst, daß sie kein Glied mehr regen konnte und vor Hitze schier zu ersticken meinte, und konnte doch nicht vom Rocken fort, so voll von Toten war die Stube. So mußte sie die ganze lange Nacht auf ihrem Stuhl verbringen bis zum Morgengrauen, wo die Geister zur gewohnten Stunde gingen. «Warum hab' ich die armen Seelen in der Kälte warten lassen!)> dachte die Frau, und seither hat sie die Zeit niemehr versäumt.

So gingen die Jahre, und als die alte Schmidja selber zu sterben kam und eben in den letzten Zügen lag, da sagten die Krankenwärter zueinander: «Was werden wohl die armen Seelen jetzt rufen, wenn ihre Freundin tot ist?» Da tönte es draußen durch die stille Nacht laut und klar: «Schoch, schoch, d'Altschmidja lebt noch!» Da lächelte die Sterbende und gab mit der Hand noch ein Zeichen der Freude, dann hauchte sie ihre Seele aus. Im selben Augenblicke leuchtete vor dem Fenster ein heller Schein auf, und wie die Wärter hinausschauten, sahen sie einen großen Zug brennender Lichter, die von dem Haus bis an den Gletscher wie funkelnde Sterne sich langsam fortbewegten, um eins nach dem andern am Rand zu erlöschen. Es waren die Toten mit den Nachtlichtlein, welche die gute Frau für sie hatte brennen lassen. Sie geleiteten ihre Freundin. «Ja, d'Altschmidja lebt noch!» sagten die Wärter und sprachen ein Gebet.

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